OCHO DE DICIEMBRE

Hoy me levanto pesimista. No sé, quizás sea la amenaza del invierno que se avecina. El frío que no me gusta. Lo inamovible. Pienso qué voy a escribir en mi blog, y no se me ocurre nada. Pienso en qué voy  a escribir, aunque no sea en mi blog, y tampoco se me ocurre nada. Estoy leyendo un libro absolutamente perturbador: «Libertad», de Jonathan Franzen, y  puede que cuando lo acabe lo comente. Estos días Sevilla está preciosa, primaveral. Hay una confusión de gente por la calle. Me sorprende la decoración navideña cuando tengo la impresión de que estoy a punto de ver aparecer un paso por la esquina de La Campana. Hoy es la onomástica de las Conchas. Un buen pretexto para una llamada de teléfono o una celebración. Una de mis hermanas se llama Concha, y mi abuela también se llamaba así. A ella le dediqué este poema que me sigue gustando:

 

MI ABUELA

A mi abuela Concepción

 

Mi abuela

era una mujer

de las de las fotos

de la España

de postguerra,

menuda,

ropa oscura,

y pelo

en exiguo moño

recogido

hacia la nuca,

siempre anciana

en mi memoria;

yo he heredado

sus manos

grandes y huesudas,

y, a veces,

las paso por mi rostro,

sé que a ella

le gusta que lo haga,

y se pasa

un buen rato

acariciándome.

 

 

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2 comentarios el “OCHO DE DICIEMBRE

  1. Marta dice:

    Hoy ha sido un día un poco deprimente para los que hemos dejado atrás, que tenían un cielo azul precioso e intenso.

  2. rosa maria dice:

    Supongo que todos los que la conocimos hemos pensado en ella, me gusta volver a leer el poema que le dedicastes, es increible la estela que dejan algunas personas. Debe llevar muerta unos 24 años y es como si fuese ayer en el recuerdo.

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