CONTROLES

Rara es la semana en que me libro de un control.
Vuelvo a casa tan tranquila escuchando música en mi coche, y, agazapados en el sitio más inesperado, en cualquier rotonda, después de una curva, en lo profundo de la noche, aparecen los de la brigada antialcohol, envueltos en una parafernalia psicodélica de señales luminosas.
Me dan el alto.
—¿Ha bebido usted?
—Algo.
—¿Ha soplado usted alguna vez? ¿Sabe cómo lo tiene que hacer?
—Sí, soy una experta.
Y me pongo a soplar mientras, indiferente, el policía observa cómo se me van hinchando los carrillos.
A veces protesto.
—A este paso van a ustedes a conseguir que me vuelva completamente abstemia.
—No, si una copita de vez en cuando no perjudica, sobre todo en las comidas; sin ir más lejos, yo mismo me la tomo de vez en cuando —el agente cumple con su obligación de la forma más amable posible.
Pero no sé si es que me habrán visto cara de botella, porque lo cierto es que ayer sin ir más lejos me dieron el alto una vez más, me rogaron que aparcara a un lado de la carretera, y otro agente me sometió a un interrogatorio sobre el tiempo que hacía que estaba en posesión del carnet, sobre si me habían quitado puntos alguna vez, que por qué, que si los había recuperado ya, que si había bebido algo.
En fin, todo para al final, esta vez tampoco, no librarme de soplar.
Una vez constatado que mi grado de alcoholemia estaba dentro de los límites permitidos, el hombre respiró aliviado.
—Todavía hubiera podido beber usted algo más.
Y tuve la impresión de que poco faltó para que fuera él mismo quien se animara a invitarme a otra copa.

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