LIBROS

Hace ya muchos años uno de mis hermanos me dejó “El olor de la guayaba”, de G. García Márquez, y yo no se lo he devuelto hasta hace poco. Lo curioso es que durante todo este tiempo a él no se le había olvidado que me lo había prestado, y que se ha pasado toda la vida pidiéndomelo; y yo, como donde hay confianza da asco, haciéndome la sueca. Ahora, en lo tocante a libros, y con razón, no se fía de mí, y me considera culpable, injustamente, de la desaparición de un ejemplar suyo de las memorias de John Houston, y no hay manera de convencerlo de que esta vez yo no he sido.
El abuelo de una amiga mía estudió, a finales del s.XIX, con Juan Ramón Jiménez en los Jesuitas de El Puerto de Santa María, y ella ha heredado unos cuadernos escolares suyos con poemas manuscritos de Juan Ramón escritos con tintas de colores. Pues bien, en cierta ocasión me contaba que a uno de sus tíos, el poeta Carlos Edmundo de Ory, fallecido en Francia en noviembre de 2010, entre bromas y veras, cada vez que iba a visitarla lo tenía que registrar a la salida, segura de su instinto cleptómano con dichos cuadernos.
Vienen a cuento estas historias porque hace poco me he puesto a buscar en casa un viejo ejemplar de “Guerra y paz”, subrayado, manoseado y medio deshojado, y no lo he podido encontrar, ni tengo idea de dónde puede estar.
Otro libro más perdido, un nuevo hueco en mí y en mi estantería.
Y pienso que a las personas amantes de los libros su posesión nos conforma y nos define, y su ausencia es un costurón en el alma, que nos duele.

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Un comentario el “LIBROS

  1. Decía Theodor Fontane que “los libros tienen su orgullo. Cuando se prestan, no vuelven nunca”… Parece que esto se ha repetido ( y se seguirá repitiendo ) a lo largo de la historia…

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